viernes, 30 de mayo de 2014

Otra tarde con Borges: Conversación sobre El Tiempo.


Imagen: eldragnrojo.blogspot.com
Me volví a encontrar con este viejo conocido, amigo imaginario con el que nunca falta un tema interesante que comentar, examinar, dejar volar la imaginación. Fecundo y generoso Jorge Luis, nos habla de mil cosas distintas y es capaz de hacernos interesar en asuntos que jamás pensamos que podrían tener algún atractivo para uno. En este caso es diferente, el tiempo y sus consecuencias nunca me fueron indiferentes, y me atrevo a imaginar que éso pasa con la mayoría de la gente; bueno, leamos juntos este poema que a través de la fina arena de un elemental reloj, nos invita a recorrer por las intimidades de nuestro ser mortal.



El reloj de arena


Jorge Luis Borges



Está bien que se mida con la dura
sombra que una columna en el estío
arroja o con el agua de aquel río
en que Heráclito vio nuestra locura.

El tiempo, ya que al tiempo y al destino
se parecen los dos: la imponderable
sombra diurna y el curso irrevocable
del agua que prosigue su camino.

Está bien, pero el tiempo en los desiertos
otra substancia halló, suave y pesada,
que parece haber sido imaginada
para medir el tiempo de los muertos.

Surge así el alegórico instrumento
de los grabados de los diccionarios,
la pieza que los grises anticuarios
relegarán al mundo ceniciento

del alfil desparejo, de la espada
inerme, del borroso telescopio,
del sándalo mordido por el opio,
del polvo, del azar y de la nada.

¿Quién no se ha demorado ante el severo
Y tétrico instrumento que acompaña
en la diestra del dios a la guadaña
y cuyas líneas repitió Durero?

Por el ápice abierto el cono inverso
deja caer la cautelosa arena,
oro gradual que se desprende y llena
el cóncavo cristal de su universo.

Hay un agrado en observar la arcana
arena que resbala y que declina
y, a punto de caer, se arremolina
con una prisa que es del todo humana.

La arena de los ciclos es la misma
e infinita es la historia de la arena;
así, bajo tus dichas o tu pena,
la invulnerable eternidad se abisma.

No se detiene nunca la caída
Yo me desangro, no el cristal. El rito
de decantar la arena es infinito
y con la arena se nos va la vida.

En los minutos de la arena creo
sentir el tiempo cósmico: la historia
que encierra en sus espejos la memoria
o que ha disuelto el mágico Leteo.

El pilar de humo y el pilar de fuego,
Cartago y Roma y su apretada guerra,
Simón Mago, los siete pies de tierra
que el rey sajón ofrece al rey noruego,

todo lo arrastra y pierde este incansable
hilo sutil de arena numerosa.
No he de salvarme yo, fortuita cosa
de tiempo, que es materia deleznable

~ o ~



Excelente. El tiempo es materia deleznable, nos dice el maestro, puede ser, si no hay cómo detenerlo, no hay cómo guardarlo ni atesorarlo y por éso mismo muchos le atribuyen un supremo valor, pero él no: Materia deleznable. Entiendo que se refiere a la tercera acepción del término (Deleznable: 3 - Inconsistente, de poca duración o resistencia; ejm: vajilla deleznable). El presente no dura nada, y el futuro, antes de darnos cuenta ya es pasado.

Le parece natural que se mida con las sombras que proyectan los objetos sólidos, o con el fluir del agua, pero encuentra más curioso y llamativo que se mida con la arena. La arena suave y pesada que pareciera imaginada para medir el tiempo de los muertos, nos dice... entonces, poéticamente o no, según él los muertos también tienen sus tiempos, ya éso sólo da para profundos debates... ¿El tiempo transcurre igual después de la muerte?

Borges no creía en la casualidad de las palabras y seguramente no permitía que lo casual interviniera libremente en sus poemas, no; si él te habla del tiempo de los muertos no es sólo porque se le ocurrió éso para rimar con desiertos; si así fuera, cualquier cosa en la poesía tendría que tomarse como producto del azar y llegaríamos incluso a aceptar la máquina de rimar que ha inventado un tal Philip Parker para desgraciar la vida de los poetas... me imagino que sin conseguirlo. Por lo menos yo, jamás pienso leer esa clase de adefesios.

Cuando menciona a Durero se refiere al pintor, dibujante, grabador y escritor alemán de principios de la edad moderna pero que mantenía muchas características medievales: Alberto Durero (1471-1528), que realizó algunos grabados sobre planchas de metal y en algunos se ve el instrumento nombrado, más precisamente en “El caballero, la muerte y el demonio” y en “La melancolía”. Los copio aquí, a ver si alguien encuentra los relojes de arena, no está tan fácil. Se entiende que el dios de la guadaña es la muerte.
La cita del filósofo griego Heráclito se refiere a lo que éste dijo referente a la identidad del hombre... y del río también, cuando afirmó que: 

"Ningún hombre puede cruzar el mismo río dos veces, porque ni el hombre ni el agua serán los mismos."

Nuestra locura sería creernos perdurables, aunque sea en este mísero tiempo que vivimos como humanos; no, amigos, ni siquiera durante esta breve medida temporal en que transcurre nuestra vida podemos decir que somos siempre los mismos.

Y no deja de mencionarnos que el reloj de arena ya no se usa más, está relegado a las cosas inservibles, y claro, pero aún así sigue teniendo su encanto, su embrujo y su belleza. Y ya dijimos muchas veces que lo bello puede ser completamente inútil y no por éso deja de tener su importancia. Su función sería solamente estética. Y observándolo, el poeta, en este caso J. L. Borges, ve cómo con la arena se le va la vida; qué bien suenan las ideas cuando están bien dichas y bien pensadas.

Con Cartago y Roma y su apretada guerra, se refiere a las llamadas guerras púnicas (del latín Punici, que a su vez derivaba de Phoenici, en referencia al origen fenicio de los cartagineses, o sea los de Cartago) Apretada tal vez por el espacio en que se realizaron, o podría ser que se refiera a que en el tiempo no duraron nada si las comparamos con la supuesta eternidad de éste. Sobre El pilar de humo y el pilar de fuego, no estoy seguro a qué se refiere; tal vez cosas que sucedieron durante las batallas de la guerra mencionada.

Sobre Simón Mago sí vale la pena aclarar que se trata de un personaje de las escrituras cristianas primitivas; era un hechicero convertido al cristianismo por Felipe apóstol. Simón, llamado el mago, era un tipo mundano que ofreció pagar a Pedro y Juan para que le transmitieran los supuestos poderes que éstos tenían, se sabe (o se dice) que ellos no aceptaron... eran santos, claro, no iban a hacer negocio con los milagros y cosas del espíritu, y de allí deriva la palabra “Simonía” que es el pecado de pagar a cambio de beneficios eclesiásticos, cosa que parece que ya no es tan condenable en nuestros días, sino, cómo se explicarían tantas cosas, entre otras, la riqueza de la iglesia católica.

Y los siete pies de tierra que el rey sajón ofrece al rey noruego, se refiere a lo que dijo Harold Godwinson, conde de Wessex, que se proclamó rey de Inglaterra, cuando se enteró que se preparaba un ataque en su contra, dijo respecto a su oponente, llamado Haroldo Hardrada: Le daré seis pies de tierra inglesa, y ya que es tan alto uno más. Para enterrarlo allí, muerto, se entiende.

Regreso de la rama; Borges nos lleva a todas partes con su poesía acerca del tiempo, y al final, como humano que es, reconoce que nada se salvará del paso del tiempo, ni él, que es fortuita cosa de tiempo, que es materia deleznable; ni nosotros tampoco, ni nadie.

Da para más el análisis de este poema, aparte del fondo está la forma, la filosofía y tantos temas tocados como de pasada pero con magistral talento; yo hasta aquí llego para no entrar en terrenos demasiado complejos que escapan a la intención de esta nota, que es simplemente la de conversar con mis amigos a través de la escritura, maravilloso invento que nos cambió para siempre en seres superiores a nuestros queridos hermanos menores, los animales.



Y hablando de tiempo, quiero ver qué es lo que me inspira a mí ese elemento del cosmos, por llamarlo de alguna manera, esa dimensión elástica según la teoría de la relatividad, esa cosa que no sabemos con certeza qué es pero está siempre con nosotros, dentro de nosotros y alrededor de nosotros.

Borges lo dijo en trece cuartetos endecasílabos, y yo, por qué no, trataré de hacer lo mismo.


Ningún reloj 


Ricardo Kajatt Súmar 


¡Oh tiempo que me espantas si te pienso!
que me aturdes si quiero definirte,
no comprendo cómo puedes irte
y a la vez estar donde me quedo.

No me importan los reyes ni los ricos
porque de los mismos nada entiendo,
pero veo que igual vamos cayendo
en ese pozo negro e infinito;

todo lo has de llevar tarde o temprano,
la frágil rosa, el imponente cerro, 
el odio de unos y el tierno te quiero 
que a una pura doncella dije en vano.

Dónde vas a parar no lo sabemos
ni adivinamos cuándo te terminas,
sobreviviendo a la antiguas ruinas
destruirás todo lo que tenemos;

todo en ti cabe, nada se te escapa,
ni la guerra, ni la paz, ni la conquista,
ni la vida fugaz de un pobre artista
ni el universo en su mejor etapa.

¿Dónde estás? No te veo, pero siento
cómo haces distintos mis temores,
cómo acabas con tan bellos amores,
cómo vas a lograr lo que presiento.

Contra ti no puedo rebelarme,
ni el mendigo ni yo ni el potentado
nos podremos jactar de haber ganado,
con ellos sólo tú vas a igualarme.

¿Es el tiempo quien roba tu inocencia?
¿Es también el  que rudo me amenaza
y aguardando que salga de esta casa
irá a jugar conmigo y tu conciencia?

Amor, no quiero reloj que me perturbe
las dulces horas que contigo paso,
no quiero que se mida el tierno abrazo
y que nada me indique lo que dure.

No quiero ni pensar cuánto le falte
a ese inocente niño cuando reza,
que estas cosas que tengo en la cabeza
su plácido vivir le sobresalten.

El tiempo no es aliado ni enemigo,
no eres nada que a él pueda importarle;
es así como el sol, que imperturbable,
no calienta porque alguien tenga frío.

Si te sirve su pasar en buena hora,
si te daña, éso es problema tuyo;
mas pienso lo contrario cuando intuyo
que pudiendo apurarse, se demora,

pues si feliz un simple rato pasas,
notarás claramente que se esmera
en traer antes de lo que esperas,
la tristeza que te tiene preparada.
~

jueves, 29 de mayo de 2014

En Ese Negro Tren...

Imagen: flickr.com

Te Vas


Te alejas con las alas del olvido,
te vas en ese tren de lo perdido,
me quedo en la estación del abandono
donde no hay esperanza de retorno;

te fuiste y te llevaste lo vivido:
mi alegría, mi fe y mi esperanza,
y dime, si con éso no te alcanza,
pues que mi alma también vaya contigo.

Yo aún atesoraba una ilusión,
tan frágil, ni la habías percibido,
pensaba hacer con ella una canción

pero esta soledad me lo ha prohibido,
no queda más motivo ni razón
para alegrar mi celda de castigo.
~ o ~

martes, 27 de mayo de 2014

Qué pena.

Imagen: catarsisdemialma.blogspot.com

No era uno solo el que perdía


No puedo imaginarte en otros brazos
ni puedo soportar que alguien te toque,
y menos evitar que se desboque
mi corazón, y estalle en mil pedazos.

Te pensé y te soñé tan sólo mía,
la dulce miel que yo encontré en tu boca
pasado el tiempo se fue haciendo poca
y aún así, no vi que te perdía.

¿Se trató acaso de una pasión loca,
será que te importaba que sufría
con tu orgullo que todo lo trastoca?

Fuiste dueña de todo y lo sabías
y hoy tristemente entender nos toca
que no era uno solo el que perdía.

~ o ~

sábado, 24 de mayo de 2014

No sean mal pensadas.

Imágen: osprofanos.com
EL INOCENTE

¿Por qué te pones furiosa
cuando miro a Carmencita?
Si con esas sus cositas
para nada es peligrosa;

todavía con Irene
te podría comprender,
más no te lo hago saber
porque a mí no me conviene.

Veo que viene Teresa...
mejor miro hacia otro lado,
que con el pelo mojado
hasta el rulo se endereza;

pero mi pose más tiesa
la reservo para Clara
porque no es sólo la cara
lo que tiene de traviesa.

Nada tengo que explicar
sobre la bella italiana,
la que el día de la gincana
no dejaba ni jugar;

tampoco con la morocha
de la blusa colorada,
si no pasó casi nada...
cualquiera se desabrocha.

Esa vecina de enfrente
no te debe preocupar
pues te puedo asegurar
que en verdad, no es tan caliente.

Además con la mesera
está muy mal lo que opinas,
lo que hace es por las propinas,
no porque otra cosa quiera.

No debes tener cuidado
con la atenta secretaria,
si desde la secundaria
nunca más la he convidado.

Si hay que poner atención
en alguna cosa extraña,
verás cómo me doy maña
y le encuentro explicación.

viernes, 23 de mayo de 2014

Ven a mirarte en mis ojos.


DIEZ COPLAS PARA TI


Ven a mirarte preciosa
al espejo de mis ojos,
que reflejen una diosa
para adorarte de hinojos;

es también un acertijo
que no logro descifrar
el porqué Dios te bendijo
sobre todas las demás;

esa prístina mirada,
la sonrisa contagiante,
la expresión suave y calmada
y tu divino semblante.

Surge de adentro hacia afuera
tu hermosura acariciante,
completa, franca y entera
es tu belleza irradiante.

Deja que este penitente
que te exalta sin medida
coloque sobre tu frente
la corona merecida;

te reconozco por reina,
generosa emperadora,
que mi destino gobierna
con dulzura encantadora.

Eres amante rectora
siempre prodiga en cariño,
alegría de mis horas,
compañera en mi camino.

Es tu fulgor diamantino
lo que me anima y sostiene,
tu carácter cristalino
optimista me mantiene;

amante y fiel compañera
tesoro muy bien ganado
yo feliz he comprobado
que eres franca y verdadera.

Y aunque tenga que acabar
este halago merecido,
medir cuánto te he querido
nunca lo voy a lograr.

domingo, 18 de mayo de 2014

No me odiarás jamás.


RECUERDOS DE UN VALS


Ódiame

Letra: Federico Barreto – Música: Rafael Otero López

Ódiame por piedad yo te lo pido
ódiame sin medida ni clemencia
odio quiero mas que indiferencia
por que el rencor hiere menos que el olvido

ódiame por piedad yo te lo pido
ódiame sin medida ni clemencia
odio quiero mas que indiferencia por que
el rencor hiere menos que el olvido

si tu me odias quedare yo convencido
de que me amaste mujer con insistencia

pero ten presente de acuerdo a la experiencia
que tan solo se odia lo querido

pero ten presente de acuerdo a la experiencia
que tan solo se odia lo querido

que vale mas yo humilde y tu orgullosa
o vale mas tu débil hermosura
piensa que en el fondo de la fosa
llevaremos la misma vestidura

que vale mas yo humilde y tu orgullosa
o vale mas tu débil hermosura
piensa que en el fondo de la fosa
llevaremos la misma vestidura

si tu me odias quedare yo convencido
de que me amaste mujer con insistencia

pero ten presente de acuerdo a la experiencia
que tan solo se odia lo querido

pero ten presente de acuerdo a la experiencia
que tan solo se odia lo querido

Wikipedia nos dice que este tema se hizo internacional grabándose en diversos países e idiomas. La letra de “Ódiame” le pertenece a Federico Barreto, siendo Rafael Otero quien le pone la música. Se hizo en base al soneto de Barreto llamado “Último Ruego”. 
 
Buscando el soneto sólo he encontrado un poema de dos cuartetos que podrían ser parte del soneto o también podría ser que éso fuera todo; me inclino más por esta última posibilidad. El poema que encontré es éste:

Federico Barreto Autor del poema Último Ruego
Poema

Ultimo Ruego

de Federico Barreto


Ódiame por piedad, yo te lo pido…
¡Ódiame sin medida ni clemencia!
Más vale el odio que la indiferencia.
El rencor hiere menos que el olvido.


Yo quedaré, si me odias, convencido,
de que otra vez fue mía tu existencia.
Más vale el odio a la indiferencia.
¡Nadie aborrece sin haber querido!
~ o ~

Bello, sin duda, y merece la suerte de ser conocido internacional mente; preferir el odio a la indiferencia, no sé si sea una actitud muy extendida ni estoy seguro de lo que éso pueda decirnos de la personalidad del autor. Podría ser más una obsesión que un amor verdadero. Pero no entremos en esas arenas movedizas porque ¿Cómo es el verdadero amor? Desinteresado, dicen; en ese caso, por el bien de la amada deberíamos desear que simplemente nos ignore y que ninguna pasión destructiva como el odio turbe su dulce calma. Pero repito, no me meto más en ese tema, el poema está bueno y la canción también. 
 
Y yo, que tampoco me quedo atrás, como romántico que ama de verdad a las mujeres, a todas, les dedico mi original versión del vals. Rehuyo todo lo que huela a egoísmo y prefiero inmolarme en el altar de su amor. Lo digo bien claro: No valgo nada si te causo algún enojo, por éso sé que nunca habrá de odiarme porque ese sentimiento no existe en la mujer amada. Y como todo romántico idealista, si no encontramos una así, pues la inventamos. Aquí está mi poesía para ese ángel sin odios ni bajas pasiones, que no es sólo belleza exterior sino el reflejo y la materialización de un espíritu superior.

    - Bueno... ya es mucho... ¿no le parece?
    - No, nada será mucho tratándose de la mujer amada.
    - ¡... caramba!
    - Y no es un vals, es sólo un poema.


No Me Odiarás Jamás

Ricardo Kajatt Sumar

Ódiame por piedad, qué conocido
es este vals que alivia la carencia,
queriendo apaciguarnos la conciencia
nos hace recordar lo más querido.

Que me odies, mejor no te lo pido,
en éso no pretendo tu obediencia;
tal vez engañado en mi inocencia
no imagino que me cobres lo sufrido.

No me odiarás jamás, yo lo adivino,
no es parte de tu alma esa flaqueza;
a quién no ha deslumbrado tu franqueza
que proyecta en lo humano lo divino.

Perdona si tu calma he interrumpido
con esta pretendida confidencia,
quien sabe si no es una condolencia
la que sin proponérmelo he traído.

¿Qué vale más, mi paz o tu reposo?
¿Qué vale más, mi vida o tu hermosura?
Aunque parezca que digo una locura
nada valgo si te causo algún enojo.

Qué nos depara el futuro impiadoso...
puede que el tiempo suprima tu belleza,
pero nunca lo que más me interesa
que es tu ser tan puro y bondadoso.

Nada importa, con tal de haberte visto,
que se acaben el mundo y sus riquezas,
si en un beso me diste con largueza
este valor con el que hasta hoy subsisto;

mi ilusión la tendrás siempre cautiva
y en mi mente serás perenne rosa,
para ti no habrá tumba ni habrá fosa,
estarás en mi cielo siempre viva.
~ o ~

viernes, 16 de mayo de 2014

Desesperanza.

Cabeza de San Juan Bautista, de Andrea Vaccaro.
Como son mis amigos los que me leen, con algunas excepciones, creo que les debo una explicación: No es un poema auto referencial, no; gracias a Dios y a diversos factores, estoy en el lado contrario de tan terrible posición.
Lo que va a continuación es sólo un experimento, aunque como es lógico suponer, he buscado en mí, porque quién no ha sufrido alguna vez de enfermedad, dolor, traición, incomprensión, depresión (justificada o no). Cuántas veces la mentira y la hipocresía nos hacen desear estar lejos de este infame mundo y de sus miserias inventadas, también me he imaginado experiencias de amigos menos favorecidos y he escrito lo que se podría llamar una despedida.
Felizmente sucede con frecuencia que desde cualquier humilde rincón o de la persona menos esperada, nos llega algún mensaje de esperanza y volvemos a creer que el hombre, y por ende el mundo, es esencialmente bueno... déjenme soñar.



El título que le puse era demasiado común, como que le restaba calidad a la obra: “¡Me bajo!” -Vaya título para chabacano, lo dejaremos para alguna composición más simple; este tema merece algo mejor y a veces se me dificulta encontrar un buen título. Se suele usar el primer verso como título, a ver cómo queda entonces: “ ¿Qué hago cargando este montón de huesos?”... tampoco me convence, parece burla. ¡Qué le pongo! “Estoy podrido”... no, no creo... “¡Se acabó!” - Vamos, que se llame así: Se acabó, y ya.

Si logro despertar algún temor o estremecimiento en alguna de mis delicadas lectoras, o mejor aún en alguno de mis apreciados lectores, habré logrado lo que pretendía.
Éso sí, les aseguro que no me suicido, aunque mis pensamientos íntimos no están muy lejos de estos versos,


 

¡SE ACABÓ! 


¿Qué hago cargando este montón de huesos?
¿Cuánto vale esta carne y esta sangre?
¿Es preciso pasar frío y pasar hambre
y pagar con usura los excesos?

Si ya no estoy podrido habré de estarlo,
es sólo condición de tiempo y forma,
mas al fin he de librarme de esta horma
lo que no me hace culpable por desearlo.

Expuesto a tantos males y tragedias
en frágil equilibrio navegando
ocultos remolinos van tramando
destruirme sin lograr mis calipedias;

no lo saben pero son ya mis aliados,
que este mundo corrupto no merece
que bella descendencia yo le deje
y al final sean todos desgraciados.

¡Se acabó! Yo me bajo en esta vuelta
del tan vil carrusel que me marea,
que sigan sobre él monstruos y fieras
que ya mi decisión está resuelta.

En cada rotación mi alma tortura,
en su infame girar me he corrompido;
trataré de salvar lo que ya he sido,
que muy dentro de mí aún perdura.

Que ningún cura se acerque a murmurar
ni a confundir a nadie con mi muerte,
ni saben algo de su propia suerte
y a los demás pretenden engañar.

Y en horrible muladar queden mis restos
que muladar horrible se merecen;
y a esa podredumbre no le recen:
ni yo ni mis anhelos somos éso.
~ o ~


lunes, 12 de mayo de 2014

Coplas tristes, de "pie quebrado" y corazón roto,


¿Qué son las coplas de pie quebrado? - Wikipedia nos dice al respecto:

"Copla de pie quebrado es el nombre que se le da a cualquier tipo de versos octosílabos combinados con versos tetrasílabos. ///
El esquema más conocido es el de la sextilla de pie quebrado, también llamada estrofa manriqueña por ser utilizada por Jorge Manrique en las Coplas a la muerte de su padre."
 
Éso explica lo de pie quebrado; lo de corazón roto ya corre por mi cuenta... tan roto así no está, pero qué bien queda al lado del pie quebrado, formando un conjunto armónico y evidentemente doloroso: Pie quebrado y corazón roto.


Aquí van estos fracturados versos.

EPITAFIO


Aquí yacen para siempre,
olvidados y perdidos
tristemente,
los despojos indigentes
de ese amor que nos tuvimos
dulcemente;

los latidos no resuenan
pues sólo a ti se debían,
se apagaron;
por no querer otra dueña
entre penas y agonías
acabaron;

por un momento detente,
ven a escuchar mi pedido,
sé clemente;
ya he sufrido suficiente
en ese tiempo vivido
locamente.

Que tus manos sean flores,
y musite una oración
tu dulce boca,
que aliviando mis dolores
con bondad y compasión,
tal tiempo evoca.

~ o ~

domingo, 11 de mayo de 2014

DÍA DE LA MADRE: No podía dejar pasar este día sin decir algo.

Licencia de ser meloso

pido el día de la madre,

y me declaro culpable

si peco de empalagoso.




11 de Mayo: Día de la Madre en 2014


El día de la madre me encuentra a mí sin mi madre al lado; preámbulo de nota triste, lacrimosa y sentida, dirán quienes leen. Esta vez me alegra no complacerlos, porque al igual que muchas y muchos de mis amigos y conocidos que se encuentran en la misma situación, el dolor de la pérdida a dejado paso a la tranquila resignación que es la única emoción verdaderamente adecuada ante este inevitable acontecimiento.

No es lo mismo perder a la madre, o al padre, cuando aún no es el momento; esas pérdidas anticipadas deben ser las más dolorosas que existen, entre tantas penas que como humanos estamos expuestos a sufrir.
¿Y cuándo es el momento “adecuado”? - Perdónenme la aparente frialdad en este delicado tema, pero el momento adecuado para que un ser humano se marche al más allá, suele ser aquel en que se dan por cumplidas las principales etapas de su vida; y en la posición de madre, que es lo que nos ocupa ahora; sería por lo menos cuando los hijos han crecido lo suficiente y han compartido con ella los momentos más significativos de sus vidas. La muerte prematura es lo que duele más, porque deja un enorme vacío y muchos anhelos frustrados; nos deja una pena, una tristeza amarga que se presenta justamente en esos momentos que su presencia haría completos y dichosos; como este día y algunos otros. Así tienen que vivir quienes han perdido a su madre o a algún ser querido antes de tiempo, y de eso quería hablar a los más jóvenes, a aquellos que aún tienen a su madre y temen perderla, y se horrorizan ante la sola idea de que ese momento.

Para quienes ya la han perdido antes, no tengo más palabras de consuelo que decirles que su valor y entereza serían las más lindas flores que como ofrenda puedan dedicar a su madre en este día y en todos los días de su vida: sean felices a pesar de esa pérdida. ¿Cómo? - Como puedan, como cada uno lo consiga, apoyándose tal vez en el precioso recuerdo del bien perdido. La religión nos da consuelo también; pensemos entonces en un futuro reencuentro, pero sin vivir solamente en función de eso, porque hay quienes también necesitan de nosotros y debemos dedicarles parte de nuestra vida con alegría y valor.

A los más jóvenes les digo que ese temor tan grande, si el destino permite que los tiempos se cumplan adecuadamente, será más soportable y soportado llegado el momento; sufrirán, sí, pero dentro de los parámetros aceptables y podrán enfrentarlo con serena resignación. Disfruten entonces de su compañía los que la tienen cerca y disfruten de la paz de espíritu los que la llevan en el corazón. Hayan hecho lo que hayan hecho, piensen que su madre los quiere igual y espera verlos contentos y en paz consigo mismos.

¿Y yo? - Feliz de pasar este día rodeado de madres, que no son menos mías por el hecho de no haberme dado la vida, porque me dan vida todos los días, viéndolas entregar lo mejor de sí por sus hijos. Las madres, sea por amor, como creemos los idealistas, o sea por instinto, como creemos los que nos suponemos más racionales; en ambos bandos me incluyo sin ningún pudor; mantienen a la humanidad en el lugar privilegiado que le corresponde. Ellas son las que nos hacen humanos, son nuestro cable a tierra que nos preserva de extraviarnos inútilmente en la fría intelectualidad, son las que nos dan todo lo que pueden y más todavía. No se sabe cómo, pero lo hacen.

Quien pierde a su madre tiene que resignarse a una vida diferente más no necesariamente triste ni menos fecunda; no hay cariño ni dinero que puedan suplir el amor de madre, pero, así como la leche es necesaria para los pequeños y los mayores nos pasamos muy bien sin ella, así también, su amor nos nutrió el alma, el espíritu, la mente y el cuerpo para siempre. Descansa en paz, madrecita mía porque tu hijo, más feliz que hoy no podría estar.

Y tratándose de fecha tan especial, yo, que hago poemas a tantas cosas bellas y a veces no tanto, pongo mi imaginación al servicio de la musa de musas que es mi mamá, y pensando en ella, y en otras también, cercanas a mí, dejo este pensamiento en forma de poesía:


Madre que nos das la vida
poco a poco, cada día,
excelencia en armonía,
pureza nunca extinguida.

¿Es instinto o es amor?
¿Qué te impulsa al sacrificio?
No he de someter a juicio
lo que es un don superior.

No me pidan, por favor,
que en ello tome partido,
porque de ella he nacido
y me entregó lo mejor;

con bondad y con cariño
me indicó la mejor senda,
dejando también que aprenda
a enfrentarme a mi destino.

No fue mucho ni fue poco,
esas cosas no se miden,
por éso nunca se olviden
de ese ángel que ahora invoco.
~ o ~

11 de Mayo de 2014