sábado, 28 de junio de 2014

Entre tantos rencores

Brújula siglo XV

Mejor es olvidar


Entre tantos rencores no ha quedado
ni uno solo que pueda recordarse,
ninguno del cual pueda aferrarse
un disgusto ya tiempo abandonado.

La bronca del momento sí existía,
es hecho confirmado e innegable
pero su validez sí es cuestionable,
pues de no ser así, no olvidaría.

Meditemos si es que hay algún enojo
que mañana merezca recordarse;
pensando así, hoy ignorarlo escojo.

Sólo el justo valor debiera darse
a lo que apenas son simples abrojos,
no quedarán motivos de amargarse.
~ o ~

viernes, 27 de junio de 2014

Poetas invitados: Gabriel Aresti, poeta vasco.

Imagen tomada de prohibidofijarcarteles.blogspot


Gabriel Aresti Segurola (1933 - 1975) fue un escritor y poeta español nacido y fallecido en Bilbao y que escribió en euskera, tal vez el más importante del siglo XX en este idioma.
Sus libros:
Pendiente abajo
Este pueblo de piedra
Antología de Gabriel Aresti.

Encontré este poema, impactante, y no quiero dejar de compartirlo con todos ustedes. Imposible para mí, leyéndolo, no pensar también en Palestina y en otros pueblos oprimidos y abusados.

PIEDRA Y PUEBLO

Gabriel Aresti

Si por decir una verdad
las hijas
han de matarme,
la mujer
han de violarme,
la casa
donde vivo
han de derribar; si por decir una verdad
han de cortarme
la mano
con que escribo,
la lengua
con que canto;
si por decir una verdad
mi nombre
han de borrar
de las áureas
páginas de la literatura vasca;
en ningún momento,
de ninguna forma,
en ningún lugar
podré
callarme.
~ o ~ 

Pueden comprar mi primer libro en http://pentian.com/book/fund/407

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jueves, 26 de junio de 2014

No hay forma de librarse.

No se acaba el dolor 


Tus palabras resuenan todavía
a pesar que ya todo ha terminado,
sonaron tristes ese medio día
y no acaba el dolor que me han causado.

Por diversos caminos pretendía
lo mismo que a tu lado había encontrado,
buscando ser feliz, aunque engañado,
pues lo que tú me dabas no tenía:

el toque de la seda de tus manos,
el tímido temblor de tus deseos,
los busco aún pero en intentos vanos;

la ilusión revivida en mis anhelos
quiere ignorar el paso de los años,
pero no hay forma de librarse de ellos.
~ o ~


Pueden comprar mi primer libro en http://pentian.com/book/fund/407
No es poesía, es una narración de un episodio vivido allá por 1974.

~ o ~

sábado, 21 de junio de 2014

¡SALE MI PRIMER LIBRO!


Quiero hacer partícipes a todos mis valiosos lectores, a mis queridas lectoras, a mis amigos, amigas y familiares, de la publicación de mi primer libro en papel como también en formato digital.


Ya se puede adquirir en la web, en cualquiera de los dos formatos y los precios están en la página correspondiente a la editora Pentian, que es la que está promocionando y vendiendo mi libro.
Escogí el primero que escribí, con todas sus particularidades y cualidades. Se trata de

Sesquicentenario: Un Viaje Singular.


Está en http://pentian.com, allí lo pueden encontrar junto a los demás libros de otros autores, y ver cómo va el proceso de publicación, pero ya se puede adquirir desde ahora con la ventaja de tener el libro antes que salga a la venta y participar de las futuras utilidades que pudiera generar y de esa forma pueden colaborar conmigo, si desean, lo cual les agradecería infinitamente. Hay varias formas de hacerlo: Una versión en e-book o también si prefieren uno o varios ejemplares en papel, que podrían conservar entre sus libros como un bello recuerdo de nuestra amistad. Qué honor será para mí poder estar presente entre sus cosas, sobre todo entre las más especiales como son los libros que uno guarda.

Pueden ir directo al libro en http://pentian.com/book/fund/407 

Si desean colaborar comprando el libro ahora, tienen que registrarse en la página como Mecenas, porque llegado el momento recibirán alguna participación de las utilidades como socios y socias (mecenas) de lo que rinda la publicación del libro (todo se explica en la página correspondiente), si llega a venderse en forma considerable, puede valer la pena... nunca se sabe, quién nos asegura que no vaya a gustar y con la ayuda de ustedes hasta llegar a ser un Best Seller. Bueno... soñar no cuesta nada... pero sí me gustaría poder publicarlo porque tengo otros libros que están esperando su oportunidad, y la tendrán sólo después de éste.

Portada del libro
Espero que se alegren junto conmigo, y ojalá con el impulso de todos ustedes se pueda hacer realidad la publicación masiva de mi querido aunque pequeño libro. Éso de pequeño puede ser una ventaja en estos tiempos en que no se lee mucho. Soy optimista.


¡Gracias!

Un abrazo.
Mejor mil abrazos, para que alcancen... y algunos más apretados que otros... porque yo ya sé más o menos cómo los prefieren.


viernes, 20 de junio de 2014

Vacío

Pintor: Casey Baugh


Vacío


Vacío de tu piel y de tus manos,
ausencia de tus ojos y tu pelo,
falta atroz de todo cuanto quiero,
soledad que sabe hacerme daño.

Un dolor que se siente como un roce,
como algo que no hiere casi nada,
pero está, cada noche desvelada,
enredado en el recuerdo de aquel goce.

Tras la puerta ya no estás, ya te has marchado,
lo sabía desde la hora funesta
que me hizo sentir tan desolado.

De mis penas, sólo a ti dedico ésta,
porque fuiste sólo tú la que ha escuchado
aquel pedido que no encontró respuesta.

~ o ~

domingo, 15 de junio de 2014

Así era mi padre.


 
Ernest Descals - Pintor español

Papi, dime...
¿Nos vamos de cacería?
Vamos a ese campo grande
donde podemos correr,
a ése donde al medio día
todo viento se suspende
y nada se ve mover.

Me dirás dónde pisar
cuidando las sementeras
y sin dañar los cultivos,
pues se debe respetar
a los que labran la tierra
y el suelo mantienen vivo;

unas palomas de acá
bien nos podremos llevar
ya limpias y desplumadas,
se las damos a mamá
que las sabrá cocinar
mucho mejor que las hadas.

Me dejarás disparar
alguna vez, por lo menos,
y tendré mucho cuidado...
hacia dónde he de apuntar
porque los dos ya sabemos
evitar sitios poblados,

calcular la trayectoria
hacia dónde irá la bala
es asunto elemental,
sería muy fea historia
ver como el tiro nos falla
y que algo nos salga mal.

Todo con moderación
nos estará permitido
evitando los extremos,
pues no tendría perdón
causar un palomicidio
tan sólo porque podemos;

y mientras dure el paseo
te voy a escuchar hablar
de asuntos interesantes;
tu decir siempre sincero
no me deja de contar
cosas de ahora y de antes,

mientras caminas alegre
con agilidad y fuerza
saltando muros y acequias;
quisiera seguirte siempre
cruzando montes y huertas
sabiduría me obsequias.

Hoy te recordé en el campo
en alguna cacería
de tantas que compartimos,
mas también tiene su encanto
rememorar otros días
que tan felices vivimos:

Sabías hacer cometas
mejores que las de nadie
y hacerlas volar muy bien,
en el tenis tu raqueta
cortaba veloz el aire
con elegante vaivén;

Cual maestro de maestros
todos te querían bien
y así contigo contaban,
porque tú siempre muy presto
dabas sin mirar a quien
lo que de ti se esperaba,

tantas cosas llenarían
cuadernos y más cuadernos
sin llegar nunca a cansar,
y entre todas, tu alegría,
tus consejos siempre cuerdos
y tu afán por enseñar,

son las que decir querría
sin penas y sin tristeza
porque así era mi padre;
y ahora es su filosofía
la que hasta el tiempo atraviesa
sólo para acompañarme.

Tu legado es alegría
que dentro de mí conservo
a través de tantos años,
nada de éso cambiaría
y este día te recuerdo
al igual que mis hermanos.
~ o ~

jueves, 12 de junio de 2014

Sólo mirarte quiero.

Pintor: Romel de la Torre

ERES TÚ



Cantar pienso al mundo entero,
a sus luces y a sus sombras,
cuando tu visión me asombra
y sólo mirarte quiero;

no hay nube, cerro ni pampa
que tu visión no perturbe,
y aunque el cielo no se enturbie
es verte a ti que me encanta.

No me duró casi nada
mi amor a la orografía
porque tu geografía
es mucho más agraciada;

no hay montañas que impresionen
como tus bellos encantos,
que no hay que explicarlos tanto
para que nos ilusionen;

las flores mueren de envidia,
las estrellas palidecen,
mar y ríos se entorpecen
y la luna se fastidia

porque es opaco reflejo
de ti, pobre acercamiento,
que yo ni en mis pensamientos
que se igualen a ti dejo.

No me enternecen los astros,
hermosos pero lejanos,
ni los bellos alabastros,
como tus preciosas manos,

ni hay fuente más dadivosa
que pueda calmar mi sed,
que lo que pueda beber
de tu boca deliciosa;

Dichoso te he contemplado
a ti mi diosa querida,
antes de perder la vida
que sólo en ti he encontrado.

y si por mirar tus ojos
se me borra el universo,
en este último verso
feliz dejo mis despojos

~ o ~

lunes, 9 de junio de 2014

Allá... donde perdimos...


Allá...


Donde perdimos los sueños,
murieron las ilusiones,
se enfriaron las pasiones
pues nos sentimos ajenos.

Allá donde no volviste,
donde los dos nos juramos
amarnos, donde mezclamos
lo alegre con lo triste;

allá...
no pensaba regresar,
y fue de casualidad
que el destino me ha traído,
para juntarme contigo...

solamente en el recuerdo;
otra vez tomé tu mano
como el último verano,
y como esa vez, te pierdo.

Qué he de hacer si ya no estás,
si nunca volviste aquí,
si dejaste para mí
abandono y soledad,

y si vuelves a pasar
y sientes gemir el viento,
podría ser un lamento
que no conseguí acallar.
*

sábado, 7 de junio de 2014

Ven Conmigo.

De Paseo con el Abuelo
Carlos Martínez P. Pintura al Óleo - Artelista.com

VEN CONMIGO


Dame la mano, no temas, ven conmigo,
que yo ya estuve allí y sé lo que hago,
y así, como yo a ti, quien me ha llevado
fue mi padre y fue también mi amigo.

Con él no hubo sendero desolado,
su mano fuerte prodigaba afecto;
su paso firme en el camino recto
me llenaba de orgullo ir a su lado.

Ven conmigo, comparte este legado,
intentaré, como él, ser optimista
y poder transmitir lo que me ha dado.

Me veo en ti, feliz y entusiasmado,
también fui niño e igual seguí la pista
con la inocencia que hoy me has contagiado.
~ o ~

viernes, 6 de junio de 2014

Una Ausencia. Allá en la lejanía...

 
Cementerio en la nieve. Karl Friedrich Lessing  (1808 – 1880)

UNA AUSENCIA



Allá en la lejanía se vislumbra
apagada y borrosa,
en permanente duelo de penumbra,
abandonada losa.

Camino temeroso del misterio
que me aguarda sin duda a mi llegada,
e ingreso en el tranquilo cementerio,
pero no encuentro nada,

nada que espante, nada que perturbe;
nada rompe su calma,
los vivos con los ruidos de la urbe 
no lo alcanzan.

Qué plácido lugar el que he encontrado
entre aquellos que ahora nada quieren;
tal vez ni ser llorados,
porque en otras esferas ya se mueven.

Una rosa marchita que en el suelo
dejó caer la descuidada mano
quien sabe si de un hijo, o un hermano,
ya es parte de mi duelo;

será que están contentos en el cielo
que nuestra esperanza ha inventado,
o se los han llevado
a donde no les llega ningún ruego.

No sabemos por qué nos han dejado,
no supimos a qué habían venido,
ni entendemos por qué está dolorido
el corazón, y atado

al recuerdo que no nos deja libres,
a la pena que no nos da descanso,
aunque a veces se calma en un remanso,
vivimos siempre tristes.

La risa es sólo un vago disimulo
que mueve solamente la garganta,
mientras, sombría canta
mi alma, esa canción en que acumulo

los restos que esa ausencia me ha dejado,
los pétalos marchitos de esas flores,
que aun hechas de dolores
saben contar lo que nos ha pasado.

Ya he respirado el aire de tu tumba;
regreso a otra tumba que es la vida,
donde no está la esencia más querida,
mas su recuerdo alumbra.

Por qué tanta pena sobre sobre pena,
por qué tanta lágrima que moja
del libro de mi suerte cada hoja,
que está de dolor llena.
~ o ~ 






jueves, 5 de junio de 2014

Aunque hay muchos, no se la dedico a nadie en particular.

Imagen tomada de: ningo.com.ar/Vida/afan_por_tener.htm

Langostas 


Valientes dentro de su cobardía,
honestos de acuerdo a su hipocresía,
rotundos con sus infames mentiras,
serenos mientras disimulan su ira.

Elegantes con sus atuendos fingidos;
satisfechos, y seguro bien comidos;
aseados, porque no se ve la sangre
salpicada por pobres muertos de hambre.

Tienen todo y nada les alcanza,
arrebatan el mendrugo del pobre
como si éso les faltara en la panza.

En su fétido ser no hay nada noble,
sobre cualquier carroña se abalanzan
y si una cosa obtienen, quieren doble.
~ o ~

domingo, 1 de junio de 2014

Soneto: Mi Tiempo


MI TIEMPO


Estoy pensando, rodeado de mis libros,
que alguno habrá que no he de leer nunca;
algo así dijo Borges, y me asusta
tamaña convicción; y no me libro

de la angustia y del pensar que abruma,
que desvela la noche, agita el día...
Siento llegar esa hora tardía
que no ha de detenerla la fortuna.

Se fue la vida, mis días van mermando,
lo cotidiano se va haciendo tortura,
sé que me voy, pero no sé bien cuándo.

Así pues, mi tiempo va pasando,
de páginas pendientes, queda alguna,
y no sé si con ésta habré acabado.
~ ~