Se
rayó1
a
todos mandó al carajo
pues
nadie se dio el trabajo,
ni
leyó.
No
soy yo,
es
un escritor amigo
quien
alguna vez conmigo
fabuló.
¿Qué
pasó...?
¡Hierba
de los albañales
no
merece cosas tales!
espetó.
Y borró
sus
versos, su prosa, todo,
antes
que los cubra el lodo
los
salvó.
Me
jodió...
quería
seguir leyendo
y
a su partida asistiendo
quedé
yo.
~ o ~
Tú tienes la culpa de que haya escrito. Me hiciste creer escritor. Yo no llego al público, mi ámbito es el análisis, y eso, para la plebe es muy aburrido. Me hiciste creer que tenía estilo. Que era ameno. Todo esto quizá para ti. Y así, fatuo empecé con Odett. Esa me secó el cerebro, ahora estoy con un surmenage del carajo, pero todo empezó con la tesis doctoral sobre .la psicopatía. Necesitaba demostrar que aún era valioso a una familia que me dio la espalda. Ahora vivo como un rey y de esa gente no quiero saber nada.
ResponderBorrarFavor que me haces... pero en honor a la verdad, ya tenías mucho escrito desde antes que yo supiera de tu capacidad para las letras. Mis halagos y estímulos siempre fueron verdaderos. Es más, sé que aún algo irá a salir de ti y que volveré a recibir tus producciones, aunque sea para mí solo. Sobre el surmenage, qué más puedo decir aparte de que lo lamento mucho y deseo que de alguna manera logres salir de ese pozo.
BorrarNo eres el único que tiene dificultades en encontrar quién te lea... lo cual al final no interesa ni te hace menos valioso, ni menos persona, ni menos escritor... aunque esa palabra tal vez te moleste ahora.